نوم السمندل

شعر: ماريو فيرتس ترجمة: رائد نعيم
Salamanderschlaf		نوم السمندل
Unter der Sonne schlief der Salamander auf einem Stein den ich aufhob Stunden später als der Salamander mit der Sonne verschwunden war Stumm blieb der Stein vor allen Fragen die ich durch mein Leben schleppte Jahrzehnte später in schlafloser Stille hütet der Stein das Geheimnis des Salamanders jene ferne Stunde unter der Sonne		تحت الشمس نام السمندل على حجر  التقطته ساعات بعد غياب السمندل والشمس والحجر كتوم أمام سؤالات أجترها في حياتي لازال الحجر بعد عقود يحفظ سر السمندل عن ساعة غابرة تحت الشمس
أندرياس ألتمان: كاتب وشاعر ألماني ولد في ساكسونيا عام 1963 ويعيش في برلين.

قصيدة الساعة 2:16

شعر: فرانز هوجاك ترجمة: رائد نعيم
2 Uhr 16 Gedicht		قصيدة الساعة 2:16
Hin und wieder knistert nachts ein Teufel, als wollte er dich mahnen, umzukehren aus dem Traum. Doch die Ausgänge sind alle besetzt von Panzern. Die Fahnen, auf denen die Geschlechtsteile der Welt verzeichnet sind, wehen auf Halbmast. Einem Gemüsehändler wird ein Denkmal gesetzt, als Zeichen, daß es den Widerspruch an sich nicht gibt. Du bürstest deinen Hut, und überraschenderweise findest du keinen Toten im Schrank. An allen Ecken werden Erinnerungen verteilt, die aufrufen zum Bedauern, doch du weißt, die Verklärung ist kein Beweis. Dann wieder bist du zwischen Holland und Island an einem Faden baumelnd, auf den noble Gesten weisen. Auch Träume haben ihre Lokalpresse, aber kein Heimatgefühl und schon gar nicht Ortsschilder. Vor Begeisterung willst du dich in dein Unglück stürzen, aber du kommst nicht vom Fleck. Und weshalb solltest du umkehren, bloß weil ein armer Teufel mit dieser Grammatik nicht zurechtkommen kann?		في الليل تسمع بين الفينة والفينة حفيف شيطان يراودك لتعود من الحلم لكن الدبابات تلازم كل مخارجك والأعضاء الجنسية للعالم ترفرف في الأعلام المنكسة يبنون صرحاً لبائع الخضار لأن ذات التناقض لا وجود لها تُمشِّط قبعتك ويفَاجِئُك خلو خزانتك من القتلى ينثرون في كل زاوية ذكرى تدعو إلى الندم ولكنك تعلم أن الوهم ليس دليلا ثم تتوه ثانية بين هولندا وآيسلندا تتأرجح بحبل تشير إليه نوايا حسنة  للأحلام صحافتها المحلية لكن ليس لها حسّ وطني أو لافتات تشير إليها في الطريق تود لو تقفز إلى حتفك لكنك لا تستطيع فلماذا تعود من الحلم إذن؟ لمجرد أن شيطاناً بائساً ليس يعي هذا النحو؟
أندرياس ألتمان: كاتب وشاعر ألماني ولد في ساكسونيا عام 1963 ويعيش في برلين.

نزهة

شعر: فرانز هوجاك ترجمة: رائد نعيم
Flaneur		نزهة
Schon wenn du um die nächste Ecke biegst, bist du ein anderer, eine Art Deserteur aus einem Gleichgewicht, das es noch zuvor gab. Der Himmel ist anders eingegrenzt, die Demonstranten wirken entschlossener, obwohl das Ziel genau so vag ist wie in der Straße, aus der du gerade abgebogen bist. Die Madonna spricht spanisch, und eine Dohle setzt sich auf einen verlorenen Damenschuh, als wollte sie ein Stück Einsamkeit abwenden. Die Musen sind mit Bombenanschlägen beschäftigt. Das Haarstudio heißt Salon für Haararchitektur. Begnadete Reporter fragen, ob jemand eine Reise in die Welt Wassili Kandinskys gewinnen möchte, außer einem Schwulen will das niemand. Die Erhabenheit wedelt sich Genialität zu, mit chinesischem Fächer, ein Sinnbild des freien Marktes. Nach jeder Ecke sind es stets andere Leben, in die du eintrittst und die nicht dir gehören, sondern den Gegenständen, Ereignissen, Vorgängen, deren Anblick dich verwandelt.		بعد المنعطف القادم في زاوية الشارع ستصبح أنت غيرك ستغدو هارباً من جيش التوازن الذي كان السماء لها حدٌّ آخر والمتظاهرون يبدون أكثر إصراراً رغم أن الهدف لا زال غامضاً كما في الشارع الذي جئت منه العذراء الآن إسبانية والغراب يحط على حذاء نسائي تائه ينتصر به بعض الشيء على شبح الوحدة عروس الشِّعر تشغلها القنابل وفي دكان الحلاق يمارسون الآن "هندسة الشَّعر" صحفي موهوب يسأل عمن يرغب في أن يربح رحلة إلى عالم فاسيلي كاندينسكي لا يجيب سوى مِثلِيَ واحد الذكاء يروِّح عن الكبرياء بورق صيني مِثالاً للسوق الحرة بعد كل زاوية حيوات أخرى تدخلها ليست ملكا لك بل لما غيَّرتْ ذاتك رؤيته
أندرياس ألتمان: كاتب وشاعر ألماني ولد في ساكسونيا عام 1963 ويعيش في برلين.

زيوس

شعر: ماريو فيرتس ترجمة: رائد نعيم
Zeus		زيوس
Um dir zu gefallen ahme ich Zeus nach übermütig trotze ich meinen Jahren und springe in jede Gestalt die dich verführt natürlich sind diese Verwandlungen anstrengend erschrocken schaust du auf den ältlichen Fremden der morgens im Bett neben dir liegt		أحاكي الإله لأعجبك أقفز برشاقة تعاند سنين عمري لأتخذ كل صورة أغوتك ينهكني التحول مرة بعد أخرى فتفزعين في الصباح لمرأى الغريب الراقد إلى جوارك في السرير
أندرياس ألتمان: كاتب وشاعر ألماني ولد في ساكسونيا عام 1963 ويعيش في برلين.

طريق الضلال

شعر: أندرياس ألتمان ترجمة: رائد نعيم
holzweg		طريق الضلال
novemberwind drückt seine gesichter ins wasser des sees. in ihm gehen sie unter. blicke, die sich halten, wachsen wochen später ins eis. die boote liegen in ketten. ein mann in blut roter weste geht mit dem rücken zum see einen weg, den er unter dem jungen laub vermutet. die asche der ruder ist naß. er schwieg über den sommer. so ging er worten aus den augen. nun sehen sie keine fenster, die hell werden. und blätter fallen schwarz durch das licht der dämmerung. der mann geht durch die nacht in gestalt der bäume. wenn die blicke des sees tauen, hat er sein gesicht aus dem holz geschlagen, setzen die bäume den weg fort.		ريح نوفمبر تغمس الوجوه في ماء البحيرة النظرات التي تنجو تنمو بعد أسابيع في الثلج القوارب مقيدة بالحديد رجل يرتدي سترة حمراء كالدم يمضي موجها ظهره للبحيرة في طريق يخالها تحت أوراق الشجر رماد المجاديف نَدِيّ هو لم يقل شيئا عن الصيف كان يغض البصر عن الكلمات ليس يرى النوافذ التي يزورها الضوء الأوراق تتساقط سوداء في الفجر الرجل يَمضي شجرةً في الليل حين تذوب النظرة في البحيرة سيكون له وجه من خشب وسيكمل الشجر الطريق
أندرياس ألتمان: كاتب وشاعر ألماني ولد في ساكسونيا عام 1963 ويعيش في برلين.

زيارة

شعر: أندرياس ألتمان ترجمة: رائد نعيم
besuch		زيارة
das gedächtnis, wenn es eine nach der anderen erinnerung aufgibt, erblindet an seinen worten. in leeren räumen tastest du dich an der wand, die deine hände ergreift, über türen, die du nicht öffnest, ans fenster. blicke, die dunkel die hell sind, weichen den augen. an geräuschen formt sich die stimme, die nicht über das schweigen hinaus kommt. noch einmal gehst du mit bodenlosen schritten durchs haus. licht hat schatten herausgeschnitten, für die es hier keinen grund gibt. du kratzt an den rändern die finger auf. jemand folgt dir verschränkt mit den armen, dem blick. du bittest, noch länger zu bleiben. vor dem tor wartet das auto. der motor springt an.		حين تفقد ذاكرة ذكرى بعد أخرى تصاب بعمى الكلمات في الغرف الخالية تتحسس ذاتك في حائط يمتد إلى يدك إلى باب لا تفتحه إلى النافذة نظرات داكنة ساطعة تتحاشى الأعين من الضجيج يولد صوت لا يتجاوز الصمت تذرع البيت مرة أخرى بخطوات لا قرار لها الضوء يقص الظلال التي ماعاد لها أرض هنا تفتح أصابعك بحافة الأشياء يتبعك شخص ما يعقد يديه ونظراته تتوسل كي تبقى أكثر أمام الباب سيارة تنتظر يشتعل محركها
أندرياس ألتمان: كاتب وشاعر ألماني ولد في ساكسونيا عام 1963 ويعيش في برلين.